Quedarse sin palabras

A veces contamos las sílabas de un verso, y elegimos las palabras adecuadas para poder herir sin ser hirientes. Cuidamos la piel que esconde a unos pulmones cansados un corazón roto y un hígado intoxicado. Inspirado por el disparador de LiterPo.

El invierno fue lo que quebró su espíritu. No por el frío que enrojecía su cara. Tampoco por esos modernos asuntos antiguos, como celebrar el solsticio o buscar la unión familiar en navidad. Era muy chico para entender esas cuestiones. Lo que por siempre lo definiría, fue darse cuenta de que los otros niños jamás lo invitaban a jugar durante esos festejos de la comunidad. Inspirado por el disparador de AzulesSonLosRelatos.

Imagen (base) de Stefan Keller en Pixabay . Editada usando  LunaPic El monstruo a cuyo encuentro me dirijo no se oculta en la niebla si no que la deforma. No es una parte del bosque, es el tirano que lo gobierna. No acecha en la oscuridad, es la oscuridad misma. Pero esa no es razón para retroceder, sino para mantener el paso firme. Alza sus manos, listo para golpearme con todo el poder de la niebla, del bosque y de la noche. ¿Yo? Yo también, por supuesto.

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Sembraron juntos la semilla del futuro. Amaron juntos: el uno al otro, al mundo a los versos escritos por extraños, a las bromas que sólo ellos entendían. Vivieron, fueron, contaron y cantaron. Disfrutaron, trabajaron y... La semilla del futuro se quedó olvidada sobreviviendo, apenas, sólo con él calor que en la tierra dejaron esas manos. Pero el calor se acaba (o se traslada, pues) y el tiempo todo lo convierte en nada. Está bien, no hay problema. El futuro no fue como lo habían plantado. Los extraños seguimos escribiendo versos y ellos siguen amando.